Liberté

Ta voix calcaire au cœur de ma nuque le rose carnal de nos promesses affamées et ce dialogue angulaire où nos colères se dévorent c'est fini je n'embrasse plus personne d'autre que ce cri et sa rage enfantine qui redessine mes amours-sels en sueurs

Liberté n'est pas un lieu qu'on trouve mais une errance dans la langue polie jusqu'à l'os. L'aiguille d'une montre déterminée trébuche contre notre crâne, et chaque seconde précipite le fil desséché d'une phrase nue. Nous faisons de notre souffle une bannière, déployant des lettres défaites qui tournent comme des drapeaux troués sous un vent qui n'est pas venu, mais qui passe tout de même. Ainsi la liberté devient-elle cette marche lente de nos ombres illuminées par quoi nous croyons traverser l'obscur.